Le gamin parcourait les rues de la vieille ville, traversant les ponts, ses pas résonnant sur les pavés mouillés. L'onde fit vaciller l'homme, tenant déjà en un équilibre précaire sur la gondole. « Enzo ! » Le cri résonna, et pour toute réponse les deux gamins pouffèrent de rire. Le plus petit, des cheveux bruns en bataille, tissu autrefois somptueux maintenant crasseux. Deux gamins de la ville, qui n'attiraient aucun regard. Oui, ils seraient sans doute houspiller par leur précepteurs, et les coups pleuvraient, mais l'escapade en valait la peine. Il ébouriffa ses cheveux, passant une main légére, les gouttes tombèrent sur le sol. « Tu crois qu'ils nous ont suivi. » Il jeta un regard au garçon qui l'accompagnait, et éclata de rire, jetant un regard chafouin à son comparse. Bien entendu, il aurait sans doute une pluie d'ennuis, quand il rentrerait dans cette état au château, mais il s'en moquait bien, pour l'autre garçon c'était un peu plus différente, d'abord inquiet, un sourire s'épanouit sur son jeune visage. Il tira la langue à l'autre damoiseau, et passa une frêle main sur sa figure. Dans le raffut du marché, les commerçants et les artisans qui criaient au passant, vantant la qualité de ses marchandises. Un petit groupe de jeunes demoiselles, commentant par de discrets murmures les étoffes d'un petit commerçant, qui étalait ses trésors à la vue du passant gloussaient en apercevant les deux enfants. Galant, le plus jeune s'inclina profondément, avant de leur jeter un clin d’œil chafouin, qui tira un nouveau fou rire des jeunes dames. Peut importe leur extraction social, soyez galant, avec les demoiselles, lui répétait sans cesse son précepteur. Et puis, à un âge où l'on n'était pas indifférent. Il tressaillit quand il sentit un main agripper son col, il rua, donnant coup de pieds pour se dégager. Peine perdue.

Les hurlements ont retentit dans les couloirs de la demeure, et après avoir été bien mûr pour une punition le verdict tomba, et les coups pleuvèrent. Il trouva refuge après la tempête, sur le petit promontoire, un rebord de pierre, en fragile équilibre on pouvait jeter un coup d’œil au canal, quelques pieds plus bas. D'ici on avait qu'à basculer pour se retrouver à faire une chute vertigineuse pour quelqu'un de son gabarit. Enfin, il avait assez l'habitude de son perchoir pour ne pas commettre telle bévue. Place assez épaisse pour seulement permettre à un enfant de s'y percher, la cachette, ne permettait pas de rester debout, on s'y accrochait, s'y allongeait comme à une branche d'arbre. Dos contre la surface de pierre, le constructeur n'avait sans doute par prévu cet endroit pour cette utilisation. La fenêtre, quelques centimètres en dessous du rebord permettaient d'accéder à l'intérieur. D'ici il pouvait grandement apprécié la vue du canal, les habitations d'en face, heureusement clôt à cette heure donc pas de regard curieux pour épier le curieux lui même, ou pour dénoncer le sacripant. Il avait intérêt à la jouer fine si il voulait pouvoir se glisser hors de la demeure familial, échapper aux regard des gardes.

C'est la meilleure chose. Il avait eu le droit à quelques mots de la part de son oncle, mais son père, restait désespérément silencieux, le même regard sévère qui ne le quittait jamais lorsqu'il parlait à un de ses enfants, sauf peut être à une de ses filles, ou à un de ses neveux ou nièces. Joue contre la vitre de la calèche, il plissa les yeux pour tenter d'apercevoir un petit bout de Venise. Encore une fois. D'une gifle sèche sur la main du jeune homme, la vieille préceptrice rabattit les lourds tissus du coté du jeune garçon. Il se renfonça dans le fond du fauteuil, une petite moue tordant sa fine bouche, et tira sur la manche bordée de fils d'argents. Direction Florence. Le Grand Canal et l'effervescence qui régnait à Venise semblait attirer inévitablement son regard. (...)


Il était né en l'an 1385, juste quelques années à peine après Stefan, membre de la fine noblesse vénitienne, fils de Rodrigo et Caterina Sforza, proche par sa naissance et par le statut de son père de l'entourage du Doge en personne. Sa demeure, la maison familiale, était située tout prêt du palais, dans le Sestiere de San Marco. Ils avaient fait les quatre cents coup pendant leur jeunesse. Stefan, alors issu d'une famille de sorcier, tandis celui ci d'une famille pieuse, fervente, qui offrait l'humilité au regard. Connu pour sa valeur auprès des puissants. Cadet d'une fratrie de 3 enfants, il fut choyé, tout comme sa sœur jumelle. Bianca. Jeune demoiselle de la fine fleur vénitienne. Mêmes yeux. Même visage au féminin que son frère. Si les chemins qu'ils prirent furent en partie différent, même si ils récurent la même éducation, et la même attention. (Jusqu'au départ du jeune homme).

Des années s'étaient écoulées, et c'était chez la branche des Sforza de Florence, que le jeune garçon avait continuer à recevoir une éducation digne de son rang, fréquentant une grande école de la ville. A 19 ans, il revint, après prés de dix ans d'absence.

Bianca.

Il pinça affectueusement le bras de sa sœur, qui lui sourit en retour, après une petite grimace. Ma sœur. Il la gratifia d'une accolade, et lui fit un clin d’œil complice. Les mêmes yeux, mêmes traits, beaucoup plus affinés, ils avaient eu beau grandir à des lieux, l'un de l'autre, ils se ressemblaient comme les traits déformés que l'on peut observer sur la surface d'un lac aux reflets houleux. Il avait posé le pied sur les pavés de la ville. La jeune fille baissa vite la tête en signe d'humilité, alors qu'un homme d'un certain âge passa auprès d'eux. La demoiselle égrena un chapelet, murmurant une légére prière. Je sais que tu l'apprécie. Lui avait-il dire, un air chafouin s'étirant sur son visage.

Stefan, murmura-t-il à l'oreille d'un homme qui passa. Un jeune homme brun lui jeta un regard étonné, et sourit. Son ami lui renvoya un regard étonné, une légére nuance de surprise passa dans l'éclat de ses yeux. Ils étaient aussi différents l'un que l'autre mais un sincère lien fraternel s'était formé entre eux, et ce depuis leur prime enfance. Tout deux fils de conseiller du Doge, ils avaient fait les quatre cents coups, et récolté chacun punition sur punition, mais comme l'on dit que le temps forge le caractère tout deux avait grandit. Et le jeune homme s'était assagie. Il n'était pas aveugle et était bien au courant de la réputation qu'avait Stefan autant auprès des petites gens, que des jeunes femmes. Tout deux avaient voyagé, traverser les contrées, vu nombre de gens. Mais les années, les avaient vu s'éloigner l'un de l'autre, chacun démontrait une philosophie très différente de celle de l'autre. Le jeune homme était la petite voix de sa conscience et pourtant rien ne pouvait freiner les appétits du noble, la puissance, le pouvoir était ce qui animait la soif de l'homme, ce qui faisait briller l'étincelle dans les yeux de Stefan. (...)

Qui sont-t-elles ?

Raide comme un piquet, les mains jointes derrière son dos, il allait et venait dans la petite allée. Il rabattit son col d'un geste un peu trop brusque. La foule se pressait, les effusions de colère, et de joie rendait si particulier l’atmosphère des rues de Venise. En ce jour, chacun se montrait masqué, les serviteurs venaient à se mêler parmi les jeunes nobles, la richesse n'avait plus d'importance dans les rues. Lui même s'était paré d'un masque. Simple, sombre, orné de fil d'argent, qui donnait un air stellaire à cette parure de fête. Tout en restant ténébreuse. Ses yeux se plissèrent quand il porta son regard sur les demoiselles. Un rire cristallin s'échappa de la gorge d'une d'entre elles, elle effleure le bras du jeune homme. Avant que leur chemins ne se séparent. Pas un mot ne passe les lèvres du jeune homme à ce sujet, il se contente un geste de la tête pour saluer son amis, et regarde les silhouettes fines s'éloigner au loin. (…)

. La cérémonie avait été toute simple, reflétant la modestie et la piété de la jeune mariée. Celle ci était vêtue d'une robe d'un tissu brodé, orné de perles, une coiffe, et le chapelet qui ne la quittait jamais. Son futur époux ne la quittait des yeux. Le témoin observait un fin sourire aux lèvres le couple, aux cotés de leur père.

La messe est dite. La jeune femme avait l'air perdue, le regard d'acier, aussi acéré d'une épée, devait sans doute la blesser plus qu'une quelconque arme. Ses mains se joignaient, et ses yeux se plantaient dans les siens en une supplication muette. Des cernes creusaient son visage, elle était vêtu d'une robe sans éclat. A ses cotés, un des gardes de la famille, la suivait telle une ombre. Les accusations pour hérésie étaient tout sauf affaire non sérieuse. On convoqua le Doge, le conciliere, un cardinal, parfois, surtout et toujours si les accusations concernaient la haute noblesse, fait au combien rare, dû à la piété ambiante. Il avait attrapé le regard, la peur dans les yeux d'une des demoiselles, quand le bourreau avait sciemment disposé les branches, quand il tenait la torche, dont la flamme vacillait dans le vent. Le sac qui dissimulait les traits de son visage. Les multiples regards de la foule tourné. […]

Il se sentait si vieux désormais, jouant avec les jointures les faisant craquer. Et pourtant, il était seulement dans sa trentième année. Ses doigts minces parcourut le papier jaunie, admirant les gravures. La petite pièce dans laquelle il se trouvait offrait au regard bien des merveilles, des ouvrages colorées, à la couverture de cuirs sur lesquelles s'étendait les noms, précisant leur contenu. Des fioles s'alignaient sur le bois dur et épais qui constituait une petite table de travail. Ils avaient défoncé la porte, à renfort de quelques soldats aux armes du Doge de la ville. Des hommes au visage durs, creusés, qui avait pourtant eu une seconde d'hésitation, de la peur dans le regard mêlé d'une certaine appréhension, d'un homme qu'ils avaient pour certains connus, pour d'autres entendu évoquer de la bouche d'un quelconque supérieur, conseiller.

Il glissa sur le sol, dos au mur. Vêtements déchirés, taillés, au tissu grossier et rêche, presque des haillons, dissimulaient à peine les plaies qui parcouraient ses bras, et qu'il devait à ses entraves. Une semaine avait pu passer, peut-être deux, un mois, un an... une éternité. A l'extérieur, l'on pouvait entendre parfois vaguement les éclats de la foule, comme un murmure d'un seul être, parfois ils devenaient plus fort, lors de procès publics, aux jugements rendus par la sainte autorité. Mains entravés par des chaînes, il bascula sa tête en arrière, en un geste implorant, que toutefois nul ne pouvait voir. Il passait son temps les yeux clôt, à prêter attention aux moindres son, aux rumeurs des gardes qui lui parvenaient du couloir, lorsqu'un d'entre eux prenait son tour. Chez les plus jeunes éléments, il pouvait percevoir de la peur, qui teintait leur regard. Chez les plus âgés, presque une certaine pitié, lorsqu'il ne s'agit pas d'un mépris soigneusement dissimulé à son égard. Les rares mots que les gardes acceptaient de lâcher n'auguraient rien de bon. Juger comme hérétique, ou autre. Son visage, qu'il pouvait observer, dans l'eau maculant le sol de la fenêtre... son reflet lui renvoyait les traits d'un homme fatigué, que les années semblaient avoir marquer, comme le marteau marque le métal brulant.

Ils étaient venu aux aurores, un peu hagard, il avait à peine réussit à articuler la question qui lui brulait les lèvres. Qu'avait-t-on décidé ? Sforza. Le ton était impérieux, quoique légèrement tremblant. Le papier entre ses mains frissonnait au vent, les spectateurs serrait contre eux leur manteau qui claquaient dans la brise. L'air marin, si fort à cette endroit, étourdissait quiconque se tenait en ces lieux. Les regards ne le quittait pas. (...)




Quand il émergea, il eut l'impression que ses poumons explosèrent. Yeux rougis. (...)




Quand il repris connaissance chaque parcelle de son corps était en feu. Il tentait bien que mal de recracher l'eau qui avait partiellement empli ses poumons. Sa vision était trouble, et chaque mouvement, si ce n'était que plier ses doigts, lui était impossible. (...)

Son séjour à Melbourne lui sembla court, mais fut un véritable souffle d'air frais. (...)




«Esquive.» Je me baisse brutalement, et roule sur le sol, me prenant les pieds dans une racine, lâchant un juron, et me remettant sur mes pieds, je m'en de m'étaler de tout mon long. Étourdi, par la choc, je manque de trébucher à nouveau et reporte mon attention sur la petite silhouette qui s'enfuit. L'homme qui m'accompagne, hurle quelque chose, haussant les épaules, mon attention se reporte avec difficulté sur ses paroles. Il va quoi ? A la détonation, je m'écroule en partie sur le sol. Il revient, et me tends une main aidante, une expression neutre, s'étirant sur son visage. Je suis bon pour une belle engueulade, une fois rentré, c'est que ce type, s'y prends au sérieux. Amer, je le suit de loin, donnant de rage, un grand coup de pied, qui soulève un nuage de poussière, m'arrachant une toux sèche. La fraîcheur du sol, et de l'herbe qui le recouvre, me donne envie de m'allonger et de rattraper ces heures de sommeil.

Il se relève un peu hagard, yeux brillants, regard mêlé d'une rage sourde et la surprise qui l'a frappé en plein estomac. Les alentours contrastent avec la douce chaleur qui pouvait se ressentir dans chacune des fibres de la ville, qu'était Melbourne, l'air frais, la douceur de la côte. Les journées passées à ses cotés à sillonner la plage. Un coup brutal sur l'épaule le ramène brutalement à la réalité. Le coupable, un homme d'une quarantaine voir cinquantaine d'années aux traits durs et pourtant familier, lui indique les bouts de carton et les planches de bois qui figuraient les cibles flous, aux crocs rapidement dessiner à l'aide d'un vieux marqueur. (...)

T'es qui ? La petite silhouette lui arrivait à peine à la hauteur du menton et encore en peinant à se lever sur la pointe des pieds. Une petite frimousse à l'air sympathique, aux yeux brillants, qui tenait un instrument semblant trois fois trop grand pour elle. Et qui faisait face actuellement à trois petites brutes du coin. A peine avait-t-il aperçu l'adolescent qu'ils n'avaient pas pris leur reste, prenant leur jambes à leur cou, grommelant quelques imprécations qu'eux seuls, dans leur fuite pouvaient désormais entendre. Il soupira en voyant déguerpir les gamins, quelques années de plus que la fillette, ils avaient sans doute trouver nul autre activité que celle de venir l'ennuyer. Il haussa les épaules. (....)




Les rues de la Nouvelle Orléans étaient bondées. Le raffut régnait à la fois apaisant, on avait véritablement l'impression de faire partie d'un tout lorsque l'on marchait parmi gens de tout âges, de toutes professions, aux colliers de perles rutilants et aux masques qui permettait à peine de distinguer leur regard. Et pourtant, une personne semblait ne pas participer à la fête. Se frayant un chemin, pas précipités, cette silhouette au loin le narguait. Il pressa le pas, mains dans les poches, baissant la tête vers le sol. Il évita les passants qui se pressaient. (...)