Il y avait un enfant. Le gamin parcourait les rues de la vieille ville, traversant les ponts, ses pas résonnant sur les pavés mouillés. L'onde fit vaciller l'homme, tenant déjà en un équilibre précaire sur la gondole. « Enzo ! » Le cri résonna, et pour toute réponse les deux gamins pouffèrent de rire. Le plus petit, des cheveux bruns en bataille, était vêtu d'un tissu autrefois somptueux mais maintenant crasseux. Deux gamins quelconque de la ville en apparence, qui n'attiraient aucun regard. Oui, ils seraient sans doute houspiller par leur précepteurs, et les coups pleuvraient, mais l'escapade en valait la peine. Il ébouriffa ses cheveux, passant une main légére, les gouttes tombèrent sur le sol. « Tu crois qu'ils nous ont suivi ? » Il jeta un regard au garçon qui l'accompagnait, et éclata de rire, jetant un regard chafouin à son comparse. Bien entendu, il aurait sans doute une pluie d'ennuis, quand il rentrerait dans cette état au château, mais il s'en moquait bien, pour l'autre garçon c'était un peu plus différente, d'abord inquiet, un sourire s'épanouit sur son jeune visage. Il tira la langue à l'autre damoiseau, et passa une frêle main sur sa figure. Dans le raffut du marché, les commerçants et les artisans qui criaient au passant, vantant la qualité de ses marchandises. Un petit groupe de jeunes demoiselles, commentant par de discrets murmures les étoffes d'un petit commerçant, qui étalait ses trésors à la vue du passant gloussaient en apercevant les deux enfants. Galant, le plus jeune s'inclina profondément, avant de leur jeter un clin d’œil chafouin, qui tira un nouveau fou rire des jeunes dames. Peut importe leur extraction social, soyez galant, avec les demoiselles, lui répétait sans cesse son précepteur. Et puis, à un âge où l'on n'était pas indifférent. Il tressaillit quand il sentit un main agripper son col, il rua, donnant coup de pieds pour se dégager. Peine perdue.

Les hurlements ont retentit dans les couloirs de la demeure, et après avoir été bien mûr pour une punition le verdict tomba, et les coups pleuvèrent. Il trouva refuge après la tempête, sur le petit promontoire, un rebord de pierre, en fragile équilibre on pouvait jeter un coup d’œil au canal, quelques pieds plus bas. D'ici on avait qu'à basculer pour se retrouver à faire une chute vertigineuse pour quelqu'un de son gabarit. Enfin, il avait assez l'habitude de son perchoir pour ne pas commettre telle bévue. Place assez épaisse pour seulement permettre à un enfant de s'y percher, la cachette, ne permettait pas de rester debout, on s'y accrochait, s'y allongeait comme à une branche d'arbre. Dos contre la surface de pierre, le constructeur n'avait sans doute par prévu cet endroit pour cette utilisation. La fenêtre, quelques centimètres en dessous du rebord permettaient d'accéder à l'intérieur. D'ici il pouvait grandement apprécié la vue du canal, les habitations d'en face, heureusement clôt à cette heure donc pas de regard curieux pour épier le curieux lui même, ou pour dénoncer le sacripant. Il avait intérêt à la jouer fine si il voulait pouvoir se glisser hors de la demeure familial, échapper aux regard des gardes.

C'est la meilleure chose. Il avait eu le droit à quelques mots de la part de son oncle, mais son père, restait désespérément silencieux, le même regard sévère qui ne le quittait jamais lorsqu'il parlait à un de ses enfants, sauf peut être à une de ses filles, ou à un de ses neveux ou nièces. Joue contre la vitre de la calèche, il plissa les yeux pour tenter d'apercevoir un petit bout de Venise. Encore une fois. D'une gifle sèche sur la main du jeune homme, la vieille préceptrice rabattit les lourds tissus du coté du jeune garçon. Il se renfonça dans le fond du fauteuil, une petite moue tordant sa fine bouche, et tira sur la manche bordée de fils d'argents. Direction Florence. Le Grand Canal et l'effervescence qui régnait à Venise semblait attirer inévitablement son regard.


Il était né en l'an 1385, juste quelques années à peine après Stefan, membre de la fine noblesse vénitienne, fils de Rodrigo et Caterina Sforza, proche par sa naissance et par le statut de son père de l'entourage du Doge en personne. Sa demeure, la maison familiale, était située tout prêt du palais, dans le Sestiere de San Marco. Ils avaient fait les quatre cents coup pendant leur jeunesse. Stefan, alors issu d'une famille de sorcier, tandis celui ci d'une famille pieuse, fervente, qui offrait l'humilité au regard. Connu pour sa valeur auprès des puissants. Cadet d'une fratrie de 3 enfants, il fut choyé, tout comme sa sœur jumelle. Bianca. Jeune demoiselle de la fine fleur vénitienne. Mêmes yeux. Même visage au féminin que son frère. Si les chemins qu'ils prirent furent en partie différent, même si ils récurent la même éducation, et la même attention. (Jusqu'au départ du jeune homme).

Des années s'étaient écoulées, et c'était chez la branche des Sforza de Florence, que le jeune garçon avait continuer à recevoir une éducation digne de son rang, fréquentant une grande école de la ville. A 19 ans, il revint, après prés de dix ans d'absence.

Bianca.

Il pinça affectueusement le bras de sa sœur, qui lui sourit en retour, après une petite grimace. Ma sœur. Il la gratifia d'une accolade, et lui fit un clin d’œil complice. Les mêmes yeux, mêmes traits, beaucoup plus affinés, ils avaient eu beau grandir à des lieux, l'un de l'autre, ils se ressemblaient comme les traits déformés que l'on peut observer sur la surface d'un lac aux reflets houleux. Il avait posé le pied sur les pavés de la ville. La jeune fille baissa vite la tête en signe d'humilité, alors qu'un homme d'un certain âge passa auprès d'eux. La demoiselle égrena un chapelet, murmurant une légére prière. Je sais que tu l'apprécie. Lui avait-il dire, un air chafouin s'étirant sur son visage.

Stefan, murmura-t-il à l'oreille d'un homme qui passa. Un jeune homme brun lui jeta un regard étonné, et sourit. Son ami lui renvoya un regard étonné, une légére nuance de surprise passa dans l'éclat de ses yeux. Ils étaient aussi différents l'un que l'autre mais un sincère lien fraternel s'était formé entre eux, et ce depuis leur prime enfance. Tout deux fils de conseiller du Doge, ils avaient fait les quatre cents coups, et récolté chacun punition sur punition, mais comme l'on dit que le temps forge le caractère tout deux avait grandit. Et le jeune homme s'était assagi. Il n'était pas aveugle et était bien au courant de la réputation qu'avait Stefan autant auprès des petites gens, que des jeunes femmes. Tout deux avaient voyagé, traverser les contrées, vu nombre de gens. Mais les années, les avaient vu s'éloigner l'un de l'autre, chacun démontrait une philosophie très différente de celle de l'autre. Le jeune homme était la petite voix de sa conscience et pourtant rien ne pouvait freiner les appétits du noble, la puissance, le pouvoir était ce qui animait la soif de l'homme, ce qui faisait briller l'étincelle dans les yeux de Stefan.

Qui sont-t-elles ?

Raide comme un piquet, les mains jointes derrière son dos, il allait et venait dans la petite allée. Il rabattit son col d'un geste un peu trop brusque. La foule se pressait, les effusions de colère, et de joie rendait si particulier l’atmosphère des rues de Venise. En ce jour, chacun se montrait masqué, les serviteurs venaient à se mêler parmi les jeunes nobles, la richesse n'avait plus d'importance dans les rues. Lui même s'était paré d'un masque. Simple, sombre, orné de fil d'argent, qui donnait un air stellaire à cette parure de fête. Tout en restant ténébreuse. Ses yeux se plissèrent quand il porta son regard sur les demoiselles. Un rire cristallin s'échappa de la gorge d'une d'entre elles, elle effleure le bras du jeune homme. Avant que leur chemins ne se séparent. Pas un mot ne passe les lèvres du jeune homme à ce sujet, il se contente un geste de la tête pour saluer son amis, et regarde les silhouettes fines s'éloigner au loin. Soupçonneux, Enzo les a déjà aperçu. De douces apparitions. De jeunes fleurs au teint frais. Ravissante. Des sorcières, il avait aperçu à plusieurs reprises. Il ne put chasser ce pressentiment. Plusieurs plus tard, il ne lui semblait légitime de douter de son ami... et désormais frère par alliance.

La cérémonie avait été toute simple, reflétant la modestie et la piété de la jeune mariée. Celle ci était vêtue d'une robe d'un tissu brodé, orné de perles, une coiffe, et le chapelet qui ne la quittait jamais. Son futur époux ne la quittait des yeux. Le témoin observait un fin sourire aux lèvres le couple, aux cotés de leur père.

La messe est dite. La jeune femme avait l'air perdue, le regard d'acier, aussi acéré d'une épée, devait sans doute la blesser plus qu'une quelconque arme. Ses mains se joignaient, et ses yeux se plantaient dans les siens en une supplication muette. Des cernes creusaient son visage, elle était vêtu d'une robe sans éclat. A ses cotés, un des gardes de la famille, la suivait telle une ombre. Les accusations pour hérésie étaient tout sauf affaire non sérieuse. On convoqua le Doge, le conciliere, un cardinal, parfois, surtout et toujours si les accusations concernaient la haute noblesse, fait au combien rare, dû à la piété ambiante. Il avait attrapé le regard, la peur dans les yeux d'une des demoiselles, quand le bourreau avait sciemment disposé les branches, quand il tenait la torche, dont la flamme vacillait dans le vent. Le sac qui dissimulait les traits de son visage. Les multiples regards de la foule tournés vers celui-ci. On passa la corde autour de son cou.

Il se sentait si vieux désormais, jouant avec les jointures les faisant craquer. Et pourtant, il était seulement dans sa trentième année. Ses doigts minces parcourut le papier jaunie, admirant les gravures. La petite pièce dans laquelle il se trouvait offrait au regard bien des merveilles, des ouvrages colorées, à la couverture de cuirs sur lesquelles s'étendait les noms, précisant leur contenu. Des fioles s'alignaient sur le bois dur et épais qui constituait une petite table de travail. Ils avaient défoncé la porte, à renfort de quelques soldats aux armes du Doge de la ville. Des hommes au visage durs, creusés, qui avait pourtant eu une seconde d'hésitation, de la peur dans le regard mêlé d'une certaine appréhension, d'un homme qu'ils avaient pour certains connus, pour d'autres entendu évoquer de la bouche d'un quelconque supérieur, conseiller.

Il glissa sur le sol, dos au mur. Vêtements déchirés, taillés, au tissu grossier et rêche, presque des haillons, dissimulaient à peine les plaies qui parcouraient ses bras, et qu'il devait à ses entraves. Une semaine avait pu passer, peut-être deux, un mois, un an... une éternité. A l'extérieur, l'on pouvait entendre parfois vaguement les éclats de la foule, comme un murmure d'un seul être, parfois ils devenaient plus fort, lors de procès publics, aux jugements rendus par la sainte autorité. Mains entravés par des chaînes, il bascula sa tête en arrière, en un geste implorant, que toutefois nul ne pouvait voir. Il passait son temps les yeux clôt, à prêter attention aux moindres son, aux rumeurs des gardes qui lui parvenaient du couloir, lorsqu'un d'entre eux prenait son tour. Chez les plus jeunes éléments, il pouvait percevoir de la peur, qui teintait leur regard. Chez les plus âgés, presque une certaine pitié, lorsqu'il ne s'agit pas d'un mépris soigneusement dissimulé à son égard. Les rares mots que les gardes acceptaient de lâcher n'auguraient rien de bon. Juger comme hérétique, ou autre. Son visage, qu'il pouvait observer, dans l'eau maculant le sol de la fenêtre... son reflet lui renvoyait les traits d'un homme fatigué, que les années semblaient avoir marquer, comme le marteau marque le métal brulant.

Ils étaient venu aux aurores, un peu hagard, il avait à peine réussit à articuler la question qui lui brulait les lèvres. Qu'avait-t-on décidé ? "Sforza !" Le ton était impérieux, quoique légèrement tremblant. Le papier entre ses mains frissonnait au vent, les spectateurs serrait contre eux leurs manteaux qui claquaient dans la brise. L'air marin, si fort à cette endroit, étourdissait quiconque se tenait en ces lieux. Les regards ne le quittaient pas, tout du long de cette marche. Celle là même qu'avait fait Stefan des mois auparavant. Il ne tremblait pas, malgré le froid ambiant. Parmi les regards, il pouvait percevoir une certaine pitié. Il ne voulait pas être plaint. On lui avait réservé la pendaison. Pourtant un sourire se dessina sur ses lèvres. Un pauvre sourire. Le bourreau fut assez aimable pour détacher ses liens. Il massa ses poignets endoloris. Stefan avait été raillé lors de ces derniers instants, pourtant un silence pesant régnait sur la petite place. "Peuple de Venise." Sa voix se fit forte, tranchant dans l’atmosphère lourde. "Je tire ma révérence" Un clin d’œil. Il disparu. Évaporé. On n'entendit plus jamais parler de lui. Certains parlèrent d'une intervention divine, d'autres du diable. Fut fait l'état que l'on n'entendit plus jamais parler de Enzo Sforza.




Quand il émergea, il eut l'impression que ses poumons explosèrent. Yeux rougis, il fit surface cherchant quelque chose à agripper, prenant de grandes goulées d'air frais. Il pleurait, mais comme l'eau du lac dégoulinait sur son visage, on ne pouvait rien remarquer. Il sentit une main le tirer par le col de son manteau et l'extirper hors de l'eau. Sain et sauf. Et pourtant encore tremblant de ce rêve qui l'avait frappé. Si réel pourtant. La suite est floue, et il se retrouva assis sur une branche d'arbre, il balançait allégrement ses jambes dans le vide, à quelques mètres de lui le sol. Le campement d'Alba Iulia. Tout le monde empaquetait ses affaires. Sa famille maternelle. Sa mére était revenue. Et elle avait accueillit les larmes aux yeux, pleurant pour Erzébet, sa fille. La plupart des gens du campement s'affairaient à de nombreuses activités domestiques avant la tombée de la nuit. L'on rangeait une partie des tables, commençait à installer les pierres, préparant le foyer qui accueillerait le feu de camp pendant une nuit entière. Une femme agitait un tapis aux couleurs sombres, soulevant un nuage de poussière. Au loin une voix légére s’élevait dans les airs. Sur son perchoir, il pouvait pleinement apprécier la scène, et aussi loin qu'il pouvait voir, des petites lumières s'allumaient, brillantes, sur le bois peint. Les petites maisons improvisés, les roulottes inébranlables, s'éparpillaient selon un ordre connu de seul les habitants du campement. Sa mére lui sourit. Elle ne pouvait pas venir avec lui. C'était impossible. Une de ses tantes l’emmèneraient chez un oncle, paternel, du jeune garçon. Quand elle lui donna un petit papier avec l'adresse de l'oncle en question, il reconnu l'écriture fine et affirmé de son père. Il aurait voulu le protéger finalement. Les discussions allaient à bon train. Après de nombreuses protestations de la part de l'enfant, on décida qu'il partira avec Rye, un jeune homme du campement, pour Bucarest. La jeune femme voulait tenter, comme une bonne partie du campement, de sauver la petite. On voulait en découdre. Il n'y avait plus rien à faire quand Mordred eut décrit son état. Elle fondit en larmes. Posant une main sur la joue du petit, ses lèvres bougèrent comme pour exprimer quelque chose. Muette, elle parvint à prononcer quelques mots toutefois.

J'aurais tant aimé que vous soyez comme moi.

Elle posa des yeux habités d'une étrange lueur dorée, sauvage, affirmé. Le jeune garçon acquiesça. Il avait compris. Après multiples adieux, il étreignit sa mére qui lui fit promettre de ne jamais perdre son collier, et de le retrouver un jour. Assis sur le siège arrière, il plissa les yeux, tentant d'apercevoir la meute alors que la voiture s’éloignait.




«Esquive.» Je me baisse brutalement, et roule sur le sol, me prenant les pieds dans une racine, lâchant un juron, et me remettant sur mes pieds, je m'en de m'étaler de tout mon long. Étourdi, par la choc, je manque de trébucher à nouveau et reporte mon attention sur la petite silhouette qui s'enfuit. L'homme qui m'accompagne, hurle quelque chose, haussant les épaules, mon attention se reporte avec difficulté sur ses paroles. Il va quoi ? A la détonation, je m'écroule en partie sur le sol. Il revient, et me tends une main aidante, une expression neutre, s'étirant sur son visage. Je suis bon pour une belle engueulade, une fois rentré, c'est que ce type, s'y prends au sérieux. Amer, je le suit de loin, donnant de rage, un grand coup de pied, qui soulève un nuage de poussière, m'arrachant une toux sèche. La fraîcheur du sol, et de l'herbe qui le recouvre, me donne envie de m'allonger et de rattraper ces heures de sommeil.

Cela fait cinq ans qu'il voyage. Deux ans qu'il a quitté sa mére, son père, sa sœur. La blessure est encore fraîche, brutalement arraché à une existence qu'il avait toujours connu. Cette nuit là il avait compris, compris que le loup, ou plutôt la louve, qu'il avait aperçu dans cette forêt. Sa mére, les siens. Peut-être si il avait été comme eux tout aurait été différent. Un jeune lukoï de la meute l'avait conduit jusqu'à Bucarest et de là il avait pris l'avion... direction Melbourne. Dans une enveloppe, il avait trouvé tout les papiers nécessaires et dorénavant il n'était plus qu'un jeune garçon allant rendre visite à des proches à l'autre bout de la planète. L'adresse écrite par son père sur ce petit papier l'avait mené jusqu'en Australie. Il s'était trouvé à frapper à la porte de son oncle et de sa tante, un peu hagard par les événements qui l'avait frappé. Il resta quelques années là bas. Puis, son oncle déménagea. Ils ne restaient jamais très longtemps au même endroit. C'était un membre de la famille Bàthory. Qui avait décidé de suivre son propre chemin. Comme le faisait Mordred désormais. Même si le jeune garçon éprouvait désormais un dégoût prononcé pour la nécromancie, dans un premier temps, il continue à suivre assidument les cours auprès de la seule famille qui lui restait. Des années plus tard, il quitta Melbourne.... direction la Nouvelle Orléans.

Il se relève un peu hagard, yeux brillants, regard mêlé d'une rage sourde et la surprise qui l'a frappé en plein estomac. Les alentours contrastent avec la douce chaleur qui pouvait se ressentir dans chacune des fibres de la ville, qu'était Melbourne, l'air frais, la douceur de la côte. Les journées passées à ses cotés à sillonner la plage. Un coup brutal sur l'épaule le ramène brutalement à la réalité. Le coupable, un homme d'une quarantaine voir cinquantaine d'années aux traits durs et pourtant familier, lui indique les bouts de carton et les planches de bois qui figuraient les cibles flous, aux crocs rapidement dessiner à l'aide d'un vieux marqueur. Oui, désormais il apprenait à se battre. Aucune question de se lier avec eux, comme sa famille l'avait fait.

T'es qui ? La petite silhouette lui arrivait à peine à la hauteur du menton et encore en peinant à se lever sur la pointe des pieds. Une petite frimousse à l'air sympathique, aux yeux brillants, qui tenait un instrument semblant trois fois trop grand pour elle. Et qui faisait face actuellement à trois petites brutes du coin. A peine avait-t-il aperçu l'adolescent qu'ils n'avaient pas pris leur reste, prenant leur jambes à leur cou, grommelant quelques imprécations qu'eux seuls, dans leur fuite pouvaient désormais entendre. Il soupira en voyant déguerpir les gamins, quelques années de plus que la fillette, ils avaient sans doute trouver nul autre activité que celle de venir l'ennuyer. Il haussa les épaules, la gamine toujours devant lui. Bon... je vais t'aider. Il s'était assis à ses cotés, prenant sa basse des mains, il commença à lui donner quelques conseils et lui rendit l'instrument.

Je m'appelle Mordred, dit-il en souriant. Pour la première fois depuis un an, il réutilisait son premier prénom.




Les rues de la Nouvelle Orléans étaient bondées. Le raffut régnait à la fois apaisant, on avait véritablement l'impression de faire partie d'un tout lorsque l'on marchait parmi gens de tout âges, de toutes professions, aux colliers de perles rutilants et aux masques qui permettait à peine de distinguer leur regard. Et pourtant, une personne semblait ne pas participer à la fête. Se frayant un chemin, pas précipités, cette silhouette au loin le narguait. Il pressa le pas, mains dans les poches, baissant la tête vers le sol. Il évita les passants qui se pressaient. Songeur il pensa à sa matinée, la nuit pourtant bien avancé. Habituels disputes entre lui et sa squatteuse occasionnelle. Parfois ils parvenaient à établir à un terrain d'entente. Parfois ils se disputaient comme chiens et chats et les objets volaient, quoique cela arrivait rarement. Elle avait réussit à l’embringuer dans ses affaires et il avait fini guitariste de son groupe. (Après que celui qui occupait ce poste eut quelques... désagréments.) Les années étaient passées et il avait du faire face à plusieurs situations gênantes mettant en scène cette chère Alyson et Mordred. Désormais chasseur il avait eu du mal à passer inaperçu. Et c'était sans compter la gamine qui le suivit à la trace une soirée de novembre quelques années auparavant.

La nuit était froide. Et il était face à face avec une de ces créatures. Vampire. Buveur de sang etc... Tout ce qu'il veut ce n'est pas mettre un terme à la seconde existence de cette créature. C'est des informations. Ses muscles sont tendus. Il s'est entrainé. Aux cotés de son oncle paternel (Un Bàthory réticent qui avait décidé de suivre son propre chemin, celui qu'il s'était tracé. Ils étaient les deux seuls à ne plus répondre auprès de la Maison mére, et vu la catastrophe qui avait eu lieu on les avaient laisser en paix. Pour plus de sécurité, le jeune garçon avait adopter le nom d'un aïeul et choisit de n'utiliser que son second prénom. C'était presque inutile, mais il voulait définitivement couper avec cette ancienne vie.), celui qui l'avait accueillit après sa fuite de Roumanie. Qui avait promis à sa mére de veiller sur lui. Elle qui avait été envahit par le soulagement, puis le chagrin quand elle n'avait aperçu sa petite fille aux cotés du frère de celle ci. Un grand bruit, un instant pour cligner les yeux et le nouveau vampire disparait fissa sans demander son reste. Un éclat au loin me fait se baisser à nouveau, puis il se relève assez brutalement, direction, le vieux pick up qui ronronne encore et là ...belle Ô charmante surprise quand il croise le regard abasourdie d'une jeune donzelle. Et qui a du observer tout le spectacle. Bon , qui pourrait prêter fois à ses propos après tout, l'idée d'un type qui bat un vampire ou autre créature exotique dans les bois est tout sauf potable. Sauf que la gamine...

C'est Aly.

Intérieurement, il hurle. Grommelle. Houspille l'adolescente. D'apparence, le jeune homme garde son calme et se dirige nonchalamment vers elle, et lui agrippe le bras. Les mots s'enchainent tellement vite, un film, répétition etc... Il la baratine et ça semble marcher, elle gobe tout, asquieçe. Apparemment cela à l'air de marcher. Pourtant, il ne peut s'empêcher d'éviter son regard et de débiter les informations à vive allure. Il ouvre galamment la portière et l'invite à entrer coté passager, le trajet de retour, se fait silencieux. Apparemment les explications lui ont suffit. Mordred,celui du présent sourit légèrement, malgré la pression qui l'habite, à ce simple souvenir. Cette petite Aly, pas si petite que ça d'ailleurs... C'était peut-être le destin qui l'avait amené à rencontrer cette fille... peu banale.

Certes, ils auraient pu se séparer. Le jeune chasseur était partie de chez son oncle et sa tante, le premier un peu réticent quand il décida d'abandonner la chasse mais sa femme le houspilla et avec un grand sourire accepta cette éventualité. Ce fut à cette époque, lors de ses 20 ans qu'il rentra au Talamasca. Un membre brillant comme l'organisation devrait le découvrir dans les années qui suivraient. Nécromancien accompli (Même si il fut quelque peu réticent à porter ce fardeau, souvenir de cette ancienne vie, cette magie avait quelque chose de définitivement enivrant et y s'en accommoda. C'était beaucoup plus compliquée. Son oncle connaissait des gens, on l'observait depuis quelques temps de plus. Il était atypique et plus les nécromanciens étaient recherchés. Eléve assidu, il accéda même à peine un an plus tôt au poste de responsable des nettoyeurs. Puis, vint le jour où elle vint taper à sa porte. La même petite frimousse. Et il accepta de lui ouvrir sa porte, posant ce regard qui lui prenait parfois. Il était partagé. Mais, il s'en été accommodé. Plus que cela, la présence d'Alyson était désormais un élément indissociable de sa vie. Bon. Caché ses activités souterraines et les quelques armes qui trainaient encore dans l'appartement ce n'était... à vrai dire pas plus pratique que cela. Ne pas dévoiler son capricieux pouvoir aussi. Cela était quelque peu tendu. Mais au moins il était habitué et avec un inventaire tout préparé d'excuses.

"Excusez-moi" Il avait obliqué dans une petite ruelle, avant de heurter un type un peu éméché. Le saluant rapidement de la tête. Coupé dans ses pensées. Mais il n'allait pas le lui reprocher, et il était un peu temps qu'il se reprenne en main. L'image d'Alyson s'estompa dans son esprit, et il se concentra sur la petite silhouette qui s'éloignait. Puis, une douleur sourde. Un goût de sang dans la bouche. Il s’effondra. Merde. Le dernier truc qu'il se dit était qu'Aly allait surement lui piquer une crise de nerfs pour être en retard à une de leurs soirées vidéos.

Bien le bonjour. Un liquide visqueux coulait de son front et l'aveuglait à moitié, la silhouette n'était qu'une bouilli flou, effectuant geste, imprécis. Homme ou femme, seul la voix pouvait être un indice assez important sur l'identité de l'inconnu, ou de l'inconnue. Des intonations douces, familières. Mère ? Les bouts de verre s’enfonçaient dans la chair tendre. Surement des éclats d'une bouteille qui trainaient là. Non petit frère. Elle s'était toujours amusé de leur différence d'âge d'à peine quelques minutes. Sa sœur. Sa sœur jumelle. C'était elle qu'il traquait. C'est une autre histoire, toujours une histoire et non la sienne. Il plissa les yeux, aveuglé par le sang. Il l'entendit houspiller quelqu'un d'autre. Se trainant jusqu'à un mur, il tentait de trouver un appui, quelque chose pour le permettre de se relever, de se soutenir. De lui faire face. Il cracha un peu de sang. Bien sur quelques autres personnes étaient présentes. Un dont la voix était teinté par l'impatience, excité par la vue du sang. Il releva la tête, passant sa main intact sur son visage. Sa sœur. Qui souriait. Crocs étincelants.

Alors là ça s’annonçait très mal.

A vrai dire ça ne l'étonnait pas. Elle entama un petit discours, un monologue presque théâtrale alors que les autres. Surement des jeunes vampires aussi tenter de se contenir. L'histoire d'Erzébet. Il écouta attentivement, malgré son état. C'était une histoire triste, commença-t-elle en pouffant de rire. Enfin pas tellement. Après, l'incendie que le petit Mordred avait déclaré au château, quelques personnes en était sorti, intacts. Partis à leur recherche. Il avait trouvé la gamine tremblante, abandonnée, trahie. Elle était partie, le château était presque inhabitable désormais. La suite importait peu, jusqu'à ce que plusieurs années plus tard, alors qu'elle résidait désormais à Moscou, le coup de foudre. Sa vampire de sœur marqua un temps d'arrêt. Ravissant, ravageur. Intrigué par sa magie.Et elle pas par un quelconque amour, si ce n'était celui de la perspective de pouvoir être comme lui. Il avait fait d'elle sa servante, sa marquée. Puis, ils étaient venus aux États-Unis. Plusieurs années après, il la transformait. Mordred se dit que cela ne devait faire qu'un an à peine, voir plusieurs mois. Mais, sa voix tremblait et toujours cette folie dans le regard. Elle devait faire une vampire furieusement sanglante et odieuse, se dit-il pour se raisonner. Puis elle continua à parler amusé. Et l'attention de Mordred se fit plus grande. Elle ne pouvait le tuer, il ne pouvait la tuer. Ils étaient semblables, ils étaient jumeaux, et lié par des forces bien plus grandes qu'ils ne pouvaient l'appréhender. Amusée, elle continua à parler. Il ne savait comment, elle était au courant de ce rêve qui l'avait pris lors de sa noyade. Écarquillant les yeux, il cru à un songe. Pourtant les paroles de sa sœur avaient accent de vérité. Même si elle était folle. Une autre vie, non deux, même si il ne connaissait les tenants de la première. Elle avait fait ses recherches. Pour une raison qu'elle ne connaissait ils revenaient, naissaient à nouveau. La jeune femme était habité de ces étranges visions et ce à chaque fois. Lui n'en gardait aucun souvenir. Elle finissait perdue dans la folie, la déraison. Lui affecté par la perte des siens. Un sourire aux lèvres, elle se vantait d'avoir désormais défier ce sort qui l'attendait. Rien ne l'arrêterait désormais, mais ce lien existait toujours. Il laissait à d'autres le soin de mettre fin à ses jours. Il en était incapable. Et puis elle l'avait dit il ne pouvait pas. Quand à elle, elle savait qu'il avait été sur ses traces. Mais, étrangement elle n'avait pas envie de mettre fin à ses jours. Pas tout de suite. La déception se fit entendre dans la voix de ses comparses. De toute façon, elle n'en aurait pas besoin se dit-il.

Puis il perdit connaissance.



Nimue.

Le garçon avait crié, la fillette se retourna en riant. La femme était assis sur un tronc, qui ornait le devant de la petite maison, elle sourit avant de se reporter sur son ouvrage. Le gamin accéléra quelques instants, avant de freiner brutalement le faisant presque trébuché. Vêtu d'un pourpoint à l'éclat d'un vert feuille, sa tenue était assortie à celle de l'enfant qui s'éloigna, faisant allégrement tourner le tissu de la robe lourde qu'elle portait, du même teint, bordé d'or. Ses cheveux tombait en cascade, voletant avec la brise. Le garçon avait les mêmes boucles, plus courtes toutefois. Les deux enfants sont d'un port royal. Enfants de roi, abandonnés par nécessité. La gamine glousse. La jeune femme d'une beauté irréel les regardent avec amour et affection.

Majesté.

Plaques de métal, heaume légèrement porté sous le bras, il s'inclina devant l'homme enfoncé dans le trône qui prenait la majeure partie de la place sur l'estrade. Le garçon celui qui courait dans cette forêt prêt du lac. Il est vêtu d'une armure et en dessous d'une tenue vert bouteille. Assortie à la couleur de ses yeux. Le roi, son roi, qui s'assit sur trône porte une épée rutilante, posée sur ses genoux. Le regard du jeune homme croise celui d'une jeune femme, assise aux cotés du roi. Cheveux bruns, roux, sourire agréable aux lèvres. Il lui sourit....

Le souvenir s'arrête là. Trop brouillé, trop lointain. Peut être faux. Peut être d'une autre existence. Aucunement le même que celui de la séquence de la noyade. Il ne croit pas en tout cas. Puis, il se réveilla dans cette petite ruelle de la Nouvelle Orléans. En sang.