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En claudiquant, j’entrais dans ma chambre et parvins à me traîner jusqu’à la salle de bain. Diable ! Quelle bagarre ! Ma lèvre avait éclaté sous le choc de la collision avec le poing de mon adversaire, et mon arcade sourcilière ne valait guère mieux. Le sang maculait une partie de mon visage, tâchant ma belle chemise blanche. Je l’ôtais et entreprit de nettoyer un peu tout ça pour mieux mesurer l’ampleur des dégâts. Aïe ! Le miroir me renvoyait le reflet d’un jeune homme, avançant doucement vers ses trente ans mais j’en avais le double et parfois, mon corps me le rappelait douloureusement. J’étais trop vieux pour les rixes de bar. Je maintiens une compresse sur mon sourcil sacrément entamé, ça pissait le sang, pour me diriger vers mon bagage que je n’avais même pas défait. Je n’aimais pas beaucoup éparpiller mes affaires lorsque je descendais dans ce genre d’hôtel. Je retirais avec les dents le bouchon d’une petite fiole en verre, et retournais à la salle de bain pour rincer ma blessure avec le liquide ambré.

Putain de bordel ! m’exclamais-je, sous le coup de la douleur. Ironique, lorsque l’on sait que ma mère m’a mise au monde dans une maison close de Kiev. Elle était prostituée. Je n’aime pas dire pute.

Je venais d’ailleurs de me battre avec le fils d’une femme qui avait manqué de respect à une prostituée dans la rue. Une semaine plus tôt, j’avais remarqué cette quinqua coincée et méprisante, bousculer d’un air fier et plein d’orgueil une jeune fille paumée qui venait de se faire passer à tabac par son mac. Je n’avais pas hésité. J’avais suivi la femme, l’avait draguée dans un bar et, malgré tout le dégoût que m’inspiraient les femmes hautaines dans son genre, je l’avais proprement baisé dans une chambre d’hôtel, un peu comme celle-ci. Elle m’avait supplié de recommencer, avait essayé de m’attendrir en me racontant que son mari ne la touchait plus depuis longtemps. J’avais ris. Et lorsque je lui avais dit qu’il faudrait payer pour me revoir, elle n’avait pas hésité. Trois rendez-vous plus tard, j’avais appelé son mari et son fils. Coup de fil anonyme. Ils étaient venu, nous avait surpris, le fils m’avait foutu une raclée et son père avait demandé le divorce. Sa femme allait tout perdre. Elle envierait la petite strip-teaseuse à qui j’avais donné l’argent avec lequel elle m’avait payé pour s’envoyer en l’air.



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La potion fit des miracles sur mon sourcil. Le sang s’arrêta de couler et bientôt, je commençais à sentir le léger picotement m’indiquant que les chairs étaient doucement en train de se reformer. Dans quelques heures je n’aurais plus qu’une légère cicatrice et demain, plus la moindre trace. La magie avait du bon. Quand on savait s’en servir. J’allais ranger la petite fiole à sa place, avec les autres dans mon sac à dos de voyage. Tout ce que je possédais tenais dans celui-ci, et un mon gros sac des Marines. J’avais quitté l’armée après seulement trois ans de service, il y a une bonne vingtaine d’années de ça. En fait, quand j’ai commencé à me faire payer pour coucher avec des femmes d’âge mûr. Entre quarante et soixante ans. En réalité, ces femmes avaient mon âge. Mais comme j’en paraissais vingt-cinq, trente dans mes très mauvais jours, cela faisait bizarre aux gens. J’avais trouvé un moyen, magique évidement, pour ralentir le vieillissement de mes cellules. Il suffisait d’avoir la bonne potion pour cela. Mon grand-père maternel, le seul de mes grands-parents que j’eu connu, se vantait d’avoir trouvé un élixir de vie éternelle. Il en avait détruit la recette pour être sûr que personne n’en ferait mauvais usage. C’était avant que l’on apprenne l’existence des vampires. Avant le coming-out des Cess. Je trouvais au fond de mon sac, la vieille pipe en écume de mer de mon grand-père. Il me l’avait offert avant de mourir.



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Naître en 1954 en Ukraine n’a pas été une franche partie de rigolade. Ma mère était morte en me mettant au monde, et ce sont les femmes de la maison close où elle travaillait qui m’ont élevé. Je n’ai pas le plus petit souvenir d’elle. Avec le temps, on s’y fait. De mon père en revanche… je me souviendrais toujours cet homme qui est entré dans ma chambre, s’est penché au-dessus de mon berceau et a demandé à la gérante.

« C’est lui ? Je ne veux pas le revoir. »

De l’argent a changé de main.

« Faites-en ce que vous voulez, mais qu’il ne sache jamais qui je suis. »

Avec le temps j’en ai déduis qu’il était quelqu’un d’important, et qu’il venait souvent au bordel. Toutes les filles le connaissaient, toutes se taisaient. Je me souviens de son odeur, citron, mandarine, menthe poivré, et musc Tonkin. A l’époque déjà, mon cerveau disséquait tout ce qui passait à sa portée. Des années plus tard, j’ai demandé à un parfumeur de me reproduire cette senteur, j’en porte toujours quelques gouttes sur un mouchoir en tissu. Quand il m’arrive de croiser un homme dans la rue, dont l’odeur me rappelle celle-ci, je sors le mouchoir imbibé du parfum de mon père et je les compare. J’espère le retrouver comme cela. C’est stupide. Je le fais encore aujourd’hui, presque soixante ans plus tard. Le mouchoir est là, dans ma poche.

J’avais sept ans quand le père de ma mère est venu un jour à la maison, et a payé la gérante pour me ramener avec lui. Il connaissait un couple d’américains qui voulaient adopter un enfant, et c’est comme ça que j’ai quitté mon pays pour aller vivre aux Etats-Unis. Des années plus tard, sur son lit de mort, mon grand-père m’a raconté qu’il avait veillé sur moi de loin, les sept premières années de ma vie au bordel. Il était surveillé par la police, à cause de ses agissements étranges. Il était sorcier. Il n’a rien pu m’apprendre de son art, mais il m’a dit qu’il avait parlé de moi à quelqu’un. Une femme qui s’appelait Maggie. Elle devait me contacter : « quand je serais prêt ». Elle l’avait fait. J’avais son livre de magie quelque part au fond de mon sac. Elle me l’avait donné après des années de travail à ses côtés. Je le retrouvais, bien à l’abri dans une boite en fer blanc, à côté d’un exemplaire relié de Peter Pan. Le livre préféré de Tara. Tara… la fille de Maggie.

La vie avec Maggie avait été merveilleuse. Je venais de me faire renvoyer des Marines quand elle était venue tenir la parole faite à mon grand-père de s’occuper de moi. J’étais jeune, fringuant, insouciant, et venais de prendre la décision de ne plus perdre mon temps avec de petites péronnelles qui ne pensaient qu’à se marier, s’établir quelque part et faire des enfants. Je n’aspirais pas à tout cela. Je ne m’intéressais plus qu’aux femmes avec de l’expérience. De l’expérience, et de l’argent. Maggie avait les deux. On lui donnait quarante ans, mais c’était en réalité une très vieille sorcière. Elle me fascinait et j’aurais pu tomber amoureux d’elle si je n’avais pas rencontré Tara quelques semaines après avoir fait sa connaissance. Au début, je ne savais pas que mon mentor en sorcellerie n’était autre que la mère de cette étrange jeune fille que je croisais tous les matins, au café en face de mon hôtel. Maggie m’avait proposé d’emménager chez elle mais je voulais garder mon indépendance. Si je l’avais fait, j’aurais tout de suite su quel lien les unissait elle et Tara.

Le courant est très vite passé entre Maggie et moi. Je crois qu'elle appréciait mon ironie moqueuse, et que d'une certaine manière je lui permettais de garder les pieds sur terre. C'est tentant de se croire supérieur à tout et à tout le monde, quand on est sorcier. Maggie n'avait pas la grosse-tête, « pas encore » plaisantait-elle avec un rire jaune. Elle m’apprenait la magie, et la vie aussi, mais elle aimait que je ne la mette pas sur un piédestal comme les autres apprentis qu'elle avait pu avoir l'avaient fait. Nous vivions à Chicago à l’époque, et c’était encore nouveau pour moi parce que tout ce que j’avais connu avant les Marines, c’était un ranch de l’Iowa avec mes parents adoptifs, les Moore, et les trottoirs de Kiev autour de la maison où j’avais grandi avec une douzaine de femmes qui avaient à la fois été mes sœurs, mes tantes, et mes mamans de cœur. J’étais devenu l’amant de Maggie, qui me disait vivre seule avec ses filles que je ne rencontrais jamais. Elle faisait bien attention à ne jamais me faire venir quand elles étaient là, pour les protéger de l’influence qu’un si beau jeune homme aurait pu avoir sur elles, plaisantait-elle. Et pendant que je vivais une relation libre, magnifique et épanouissante avec Maggie, tous les matins je flirtais avec Tara, essuyant à chaque fois un refus poli mais ferme de sa part. Elle me fascinait, parce que j’avais détourné mon attention des femmes de son âge pour la principale raison qu’elles n’offraient jamais aucune résistance, et que ce n’était pas amusant. Elles craquaient toutes dès lors que je ressortais mon uniforme des Marines, ou que je leur disais, sans entrer dans les détails bien sûr, que j’avais été adopté très jeune. Mais pas Tara. Tara résistait. Jusqu’à ce que mon obstination paye.

Je me souviens du jour où Maggie m’a fait remarquer que j’étais différent. C’est ce jour-là que j’ai réalisé à quel point j’étais fou de Tara. Je n’avais jamais été amoureux, avant. Maggie m’a demandé de ne pas tout faire foirer. Elle voulait qu’on se contente de se voir pour pratiquer la magie, mais j’avais trop peur. Trop peur de m’engager avec Tara, trop peur de réaliser à quel point je tenais à elle. Trop peur. J’ai continué à coucher avec Maggie alors que cela devenait de plus en plus sérieux avec sa fille. Je ne savais toujours pas ce… détail. Tous les trois, nous l’avons appris en même temps. Un jour où les deux filles de Maggie sont rentrées plus tôt que prévu, et nous ont surpris à nous rhabiller. J’ai perdu Tara ce jour-là, et j’ai perdu Maggie. Ses filles étaient prêtes à lui pardonner à condition qu’elle ne me revoie plus. Alors j’étais parti. Je n’avais même pas essayé de me battre ou de me faire pardonner, parce que ce que j’avais fait était impardonnable. J’ai quitté Chicago et j’ai… plongé.



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Dans les dérives communes à tous les hommes. L’argent, le sexe, l’alcool. Et la violence aussi, un peu. La magie ? J’étais doué. Elle me permettait de me remettre de tous mes excès, et d’en perpétrer d’autres. Je n’avais plus de limites, et je passais les années 80 et 90 à gaspiller mes talents de sorcier, à parcourir le monde à la recherche de… de ? Je ne savais même pas ! Peut-être un moyen d’oublier Tara. Peut-être un homme qui sentirait la même odeur que mon père. Peut-être. Peut-être… J'aimais séduire, j'aimais surprendre. J'aimais me battre et l'odeur du sang. Je gagnais ma vie facilement en vendant un peu de mon temps à des femmes en mal d'amour. Pendant ces vingts années, je cherchais à me convaincre que c'était elles qui avaient besoin de moi, alors que sans elles je n'étais rien. Juste une boule de nerfs imbibé de rhum, qui vivait avec le douloureux souvenir de ce qu'aurait pu être une belle vie s'il ne l'avait pas gâché, ce con. Ce con, c'était moi. Avant.

Dans mon sac, je trouvais une chemise propre et l’enfilais. En mettant les boutons, mon regard se posa sur la petite cicatrice ronde, sur ma poitrine au-dessus de mon cœur. Je n’avais pas voulu l’enlever celle-là. Elle me rappelait pourquoi j’avais changé, pourquoi je n’étais plus le même qu’avant, au moment de « l’après-Tara ». C’était le 31 décembre 1999, il était un peu plus de 23h. Un homme m’a tiré dessus. Je suis arrivé aux urgences dans un état critique, au bord de la mort. Je me suis réveillé avec le nouveau siècle et ça a été comme un déclic pour moi. J’ai encore la page du 1er janvier d’un agenda de cette année-là, glissé entre les pages d’un vieux journal ukrainien. Je suis peut-être trop matérialiste, mais je suis très attaché à tous ses vieux souvenirs.

La première chose que j’ai faite, pour fêter cet an 2000, c’est d’utiliser une partie de ma fortune si mal acquise pour retourner à Kiev. Ça paye, la prostitution masculine. Il y a moins d’offre et plus de demande quand on sait où chercher. Je suis arrivé les mains dans les poches, un petit soir de janvier devant la porte de la maison close où j’avais grandi. Mon cœur s’est serré dans ma poitrine, quand j’ai frappé. Une femme que je ne connaissais pas m’a ouvert. Elle m’a fait entrer dans un salon, croyant que j’étais un client comme les autres, et m’a présenté les filles. Évidemment, quarante ans avaient passés et je ne pouvais reconnaître personne. Sauf une jeune femme discrète, avec qui je passais la nuit cette fois-là, et qui était la fille de la gérante que j’avais connue. Cet endroit était ce qui me faisait le plus penser à un foyer, mon foyer. Je m’y sentais chez moi. Les filles apprirent à me connaître, et à apprécier toutes les petites attentions que j’avais à leur égard. Je les traitais comme des dames, pas comme des putains. Je retrouvais avec elle la paix intérieure, la joie de vivre, la simplicité. Et mon enfance. La violence que j’avais toujours en moi, je l’utilisais à bon escient : quand un client se montrait irrespectueux envers elles. Je ne pensais rester que quelques jours et repartir. Résultat je me suis installé à Kiev et j’y ai passé dix ans. Je crois que j’espérais toujours croiser mon père, au détour d’une rue. J'y ai mené une vie pratiquement normale. Je me suis instruit, j'ai pris plaisir à lire des livres, à apprendre des choses comme la musique, les danses de salon, la peinture, … des activités de gentlemen pour lesquelles je n'avais jamais eu le temps. Ce que je voulais être. Un homme nouveau. Et un protecteur pour les filles de la maison, quelqu'un qui ne leur fasse pas peur, qui ne les brutalise pas. Qui les aime, à sa manière.



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La maison close a été fermé par les autorités. Les filles ne versaient plus assez de pot-de-vin. Elles se sont dispersées et j’ai dû regarder une fois de plus mes espoirs d’avoir un foyer s’envoler. Moi qui m’étais toujours voulu libre… Mais je n’étais pas aigri de cela. J’allais prendre un nouveau départ, une fois de plus, et aux Etats-Unis cette fois. Le pays avait beaucoup changé en dix ans, je mis du temps à me réhabituer et cette fois je n’avais pas les Moore ou Maggie pour m’aider. Par curiosité, je fis un détour pour voir mes parents adoptifs dans l’Iowa. Mon père était mort quelques années plus tôt mais ma mère y vivait toujours. Très malade, je n’ai eu que le temps de la serrer dans mes bras avant qu’elle ne rende son dernier souffle. Elle a cru que j’étais un ange ayant pris les traits de son fils disparu. Pour tout le monde, j’étais mort en héros avec mon unité des Marines. Mon déshonneur, cette fâcheuse histoire avec la femme d’un supérieur hiérarchique, avait été enterrée pour ne pas entacher ma réputation. Quand j’avais su que j’allais être viré de l’Armée de toutes façons, je m’étais porté volontaire pour une dangereuse mission. Que j’avais remplie et à la suite de laquelle je m’étais fait passer pour mort. On m’avait enterré en héros.

Le room service de l’hôtel vint m’avertir du montant des dégâts que ma bagarre a causé dans les parties communes. Je signe un chèque et annonce que je ne vais pas rester une nuit de plus ici. L’employé a presque l’air soulagé. Je referme la porte et range mes affaires. C’est vite fait, rien ne traîne nulle part. Mon portable sonne dans ma poche. Je n’aime pas beaucoup ces bêtes-là.

Allô ?

Jeffrey ?

Et merde !

Erika ? Chérie qu’est-ce qui se passe ?

Je suis… je sais pas. Des types… ils m’ont dit qu’ils me ferraient entrer aux Etats-Unis… Ils ont… Jeffrey…

Elle sanglote, je perds patience et pourtant, dieu sait que j’en ai avec les filles comme elle ! Les filles comme elle : mes petites sœurs, les filles de la maison de Kiev. Livrées à elles-mêmes, je n’ose même pas imaginer ce que certaines ont pu devenir. Erika, je l’ai déjà aidé deux fois à se sevrer de son addiction à la coke. Elle dépensait tout l’argent de ses passes pour sa drogue.

Merde ! Pourquoi tu m’as pas demandé de l’aide à moi ? J’aurais pu te faire entrer… sans problème.

Je ne voulais pas. Tu as déjà fait tellement pour moi… je…

Où tu es ? Je l’interromps sèchement, mais je l’adore. Ma voix dure, mon caractère de vieux con, tout cela n’est qu’une façade. Je ne donnerais pas ma vie pour ces filles-là, mais je tuerais quiconque viendrait les embêter sans hésiter.

On est arrivé par le Mexique, j’ai fait du stop dès que j’ai pu m’enfuir et là je… je suis quelque part en Louisiane, près de Bâton Rouge.

Je pousse un soupir, presque soulagé. Ça aurait pu être pire ! Je raccroche après avoir promis à Erika de la rappeler une fois que je serais à Bâton Rouge, le lendemain matin. Sur ma table de nuit se trouve déjà le billet d’avion vers ma prochaine destination. La Nouvelle Orléans. Tara s’y trouve, c’est Maggie qui me l’a dit lorsqu’elle m’a appelé hier, en pleurs. Elles se sont disputées, un désaccord à propos de la magie. Maggie se sent trop vieille pour voyager, et je lui dois tous les services qu’elle pourrait bien me demander. Passer par Bâton Rouge ne me fera même pas faire un véritable détour, c’est presque sur mon chemin. Je ne suis sans doute pas la meilleure personne au monde pour venir en aide à quelqu’un, mais je sais que malgré tout je suis un gars bien.